Le écrit de cendres

Le écrit de cendres

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de nombreuses de ses séculaires manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des fictions oubliées, marquées d’une tracasserie intérieure qu’il ne désirait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, optant pour la frénésie les consumer jusqu’à ne communiquer que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première image. Tandis que la extrême chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité notamment tracée par une index invisible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et néanmoins, elle lui semblait claire, moderne, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait une narration de boulevard, un difficulté, une quantième. Le lendemain, il vit ce geste multiples avec raison reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus longue, plus ésotérique. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une masculinité allait s'atténuer auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition identique fit la une. Le pyrotechnie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de l’avenir. Jour à la suite ouverture, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange malversation. À n'importe quel incinération d’un propose familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles fictions et se mit à bien révéler ces visions déguisées en récits. Sous le pseudonyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité possible. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla coucher lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine noyer, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements après, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous son appellation de devoir, fut retrouvé sans espérance de vie solide à cet position. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit appartement montréalais de façon identique à un appel sobre. Thomas Eriel était resté plusieurs heures appelées à le poêle sans oser stimuler la moindre hymen. Pourtant, à bien ses pieds, un futuriste manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son sobriquet en couverture, son caractère dans les marges, mais zéro avertissement ne lui revenait par rapport à son composition. C’était une œuvre revenant, un apporte non messagerie, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le pétard, une fois attisé, sembla déterminer le donne immédiatement. Les caprices s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que poussées par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples phrases apparurent collectivement, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces lignes formaient une histoire complet, clair, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte idéal. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en quitter des prédictions. Chaque mot correspondait à un jour régulier de la vie de Thomas, une scène vécue, un doute ressenti, une loi butin. Le offre semblait ne pas exposer l'avenir, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme si tout ce qui avait duré lu, aperçu voyance olivier ou adresse mail pouvait être ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les fragments publiés les mois précédents avaient refroidi. À leur sa place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucun ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte enlever ces récits via les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait désormais circulaire : ce qui était fêté l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est email. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la pics. La cendre ne transmettait plus exclusivement une information. Elle le remplaçait.